Mi tío David. Muerto en deportación y yo

Mi hermano y yo nacimos de milagro, lejos, muy lejos, del Viejo Continente, en una isla donde mi padre, Moshe, llamado por momentos Moïse, a veces Maurice, luego Moisés, encontró refugio mientras esperaba a Rachel, desconociendo si tendría la fortuna de volver a verla después de la guerra. No hemos vivido esta epopeya familiar o esta tragedia de la historia, llámenla como quieran. Sin embargo, es la que heredamos y, ahora, tal vez tarde (¿demasiado?), siento la necesidad de ir a buscarla, lo más cerca posible no de los orígenes ni del final, sino en algún lugar intermedio e indefinido, en el que David y algunos de los suyos desaparecieron, pero nunca de nuestra memoria.