La Sangre de los Mortales. Crónicas de Sangre 1

El rojo siempre había sido un color que habían venerado y temido. Eso era algo que todos habían aprendido y guardado en su memoria desde su más tierna infancia y durante incontables generaciones. El rojo del fuego que les daba calor en los fríos y duros inviernos de aquellas montañas; del anochecer que les llenaba de miedo e incertidumbre ante lo que se ocultaba y nacía de la oscuridad; el rojo del amanecer que les infundía la seguridad de poder afrontar un nuevo día; de la sangre que jamás debía ser derramada. Pero en esos momentos el rojo del ocaso les llenaba de un pavor que nunca antes habían imaginado podrían llegar a sentir. Era un rojo violento y extraño. El fuego que les rodeaba no les daría ni la protección ni la seguridad que necesitaban; la sangre que se había derramado a su alrededor durante todo el día había sido la de sus amigos y vecinos y la que se derramara en las próximas horas era probable que fuera la de muchos de ellos, pero eso no era lo peor. Lo peor de todo era que el amanecer estaba aún demasiado lejano. Demasiado como para plantearse esperarlo.